El mundo mira al mundo

suspiros de menta ¿Y pensás que un par de acordes nuevos te hacen especial? ¿Y creés que el mundo se delira en nostalgias cuando escapás, de la creación, del no-amor apasionante frente a ese viento cercano? El huracán interno que no te animás a sentir. Cerrá los ojos si no querés terminar como un ciego frente a un escritorio. Desabilitá la alegría despiadada y fugaz de tu porvenir inventado. Abandoná esa playa de oceános congelados, apropiate algunos instantes de los eternos, suspendé palabras en el aire aunque tengas que alejarte para estar más cerca, aunque no necesites flores de papel o arcoiris que respiren y si tus ríos son transparentes, si tus pasillos se funden en cristales plateados... ¿Qué sentís, mochilero de primera clase? ¿Qué ves hoy? ¿Todavía el océano? No hay frío más inútil que el de las cicatrices del alma.

Olor a humedad. Ya te hablé, alguna vez, sobre la sensación de náusea en el alma, sobre la asfixia de los párpados cansados. Quizás del invierno gris, tan ausente, tan invadido por cierta presión de filosofía encerrada, escondida, entre abismos concluídos de hoy. Ya te hablé, pero no estoy segura de haber entendido tu silencio, tu quietud frente a mi paranoia de idioteces de adicta y estructurada. No estoy segura de tu canción. No entiendo bien este silencio, que no es silencio sino un piano cantando, dibujando ecos en las paredes de aquel pasillo. Viajando entre mañanas soleadas y tardes lluviosas, entre oscilaciones y ventanas, y conceptos y traiciones-tradiciones. Humedad de ausencia clara y correcta. Humedad de risas vacías y determinadas. Determinante. Libertad hasta mañana.

Por el instante mismo que se estrella entre verdades de infinita inmensidad. Algún retroceso entre alivios de la costa amarilla. Tenés tu equipaje verdoso y listo para partir; y hay una historia que desconozco por no entender la música en tu mirada, ni tu tiempo distante. No es enviar postales sino dibujar cartas, pintar vestigios de eternidad en trazos lentos y claros. Olvidar los versos que no alcanzamos a ver. Coincidir. Coincidí. Y ya no habrá verdades asesinas, ni costas amarillas, ni equipaje, ni tiempo. Tan solo una fotografía cálida del mañana en movimiento.

Loco , te escribo antes de irme. O mientras tanto, (hace tiempo siento haber huído). No es una advertencia, ni mucho menos. Quería recordar. Sabés, las palabras ya no cuestionan. Las palabras alivian. Sé que siempre estuviste seguro de lo que decía, de lo que quería decir. Hoy alguien llegó y comenzó a hablar sobre mis opciones, las cuales se resumen en construir una balsa o ir al bosque. No supe elegir, tenés tanta paz disfrazada. Tenía tanta estupidez arrogante en la cabeza. Y creí lo que te dije. Creí lo que cantabas. Cerrar los ojos para s entir . Estuve toda la tarde buscando. Tengo un rincón lleno de libros desordenados que siempre pierdo, un cajón con discos que rara vez escucho, la cámara escondida, y las paredes vacías. (Iba a pintarlas, recuerdo a veces All You Need Is Love ). Pero estoy por irme. O ya me fuí. Los debates continúan insensatos. ¿Y qué? Y qué si podría quedarme, eternamente en tus silencios, escondida entre tus sueños de madrugadas lluviosas, puedo estar ...

1. Pon tu MP3 en Aleatorio (Shuffle) 2. Para cada pregunta presionarás el botón de siguiente para obtener la respuesta. 3. DEBES ESCRIBIR EL NOMBRE DE ESA CANCIÓN SIN IMPORTAR CUAN ESTÚPIDO SUENE. 4. Taggea las personas en la nota que crees que disfruten hacerla tanto como tú. (incluyendo a quien te lo mandò) SI ALGUIEN DICE ‘TODO ESTÁ BIEN’ ¿TÚ DICES? Digo de vos (Sui Generis) Cosas que de todos modos sabrás. ¿QUÉ DESCRIBE MEJOR TU PERSONALIDAD? No toquen (Charly García) Sáquenme de aquí ¿QUÉ TE GUSTA EN UN CHICO? Néctar (Luis Alberto Spinetta) Como uno, dos y tres ¿CÓMO TE SIENTES HOY? Final (Almendra) quiero ver cielos de verdad ¿CUÁL ES TU PROPÓSITO EN LA VIDA? Plateado sobre plateado (Charly García) Huellas en el mar ¿CUÁL ES TU LEMA? Bello Abril (Fito Paez) para que no tengamos nunca más soledad ¿QUÉ PIENSAN TUS AMIGOS DE TI? Ciénaga Dorada (Luis Alberto Spinetta) y solo su alma enferma se figura atrás, atrás de los muros ¿EN QUÉ PIENSAS MUY A MENUDO? Monóculo Fantástico (Charly ...

Quise escribirte sobre cierta humedad que avanza por la habitación esta tarde, consumiéndose en palabras viejas que quedan por-decir, en suspiros errantes, en miradas suspendidas en el espacio inestable de nuestro instante más interno. Cierto silencio que simplemente no calla, la armonía inexistente de mis días estáticos de ausencias. ¿Y qué esperás? ¿Que el universo entero conspire a tu favor? ¿Que el anciano sabio te deje una notita bajo la puerta? ¿Que la bruja de los mediodías te revele tu mañana constante? Mientras tanto nos dibujás en una fotografía dorada que escondés para que nadie (más) arruine, mientras tanto nos veo venir, no sé bien de qué lado de la calle, no sé bien en qué instante fue que nos dejamos entre realidades imposibles y vestigios del invierno. Tu poesía racional no es más que el pulso de la lluvia en verano, que la risa que nos prestamos por un rato justo antes de leer la advertencia diagramada sobre aquel amanecer. Amanece, hoy, como casi siempre. ¿Y qué esper...

Las estrellas que se filtran por tus cristales Diamante de olvido , de tiempos perdidos- de canciones elevadas . Horror al vacío Un ser renace en las tinieblas.

La libertad frente al lienzo vacío blanco brillante la libertad como luz cegadora, como miedo infinito de posibilidades esotéricas como medio de alcanzar la profundidad de algún océano de los crepúsculos internos de la intensidad del alma. La libertad frente al sendero por trazar un mapa de encuadres equidistantes de encuentros desenfocados un mapa, una geografía por diagramar. La libertad como pasillo de sosiego como olvido clandestino como fragancia de paz. Como el abrazo cálido de algún despertar el sueño suave de mediodía el cigarrillo, el humo deshaciéndose desde tu boca, desde el aire. Hasta mi.

Dibuj arte . En trazos de palabras como caricias de otoño. Como juegos entre estrellas. Como cartas a destino. Dejar (de) ser . Por el aire que se filtra entre los rayos de luz de mediodía. Por la mirada suave. Por la sonrisa cómplice. Por el romanticismo del no -despertar. Por las calles desconocidas (empedradas). Por la antigua y brillante lluvia. Por el límite claro sobre el puente de verano, sobre los reflejos naciendo , sobre el abrazo. En algún beso descuidado de grises. En algún ayer irrevocable. En el Adiós cercano, el indeterminado Comienzo.

El tiempo suspendido entre caricias frías y melodías de otra era. Un beso suave, divino presagio . Y la pausa intermitente del caos sincronizado, y los testigos ausentes, y vos y yo, y el tiempo, y la paz del día cayendo sobre el atardecer de estrellas azules. Y la noche nos silba un tango desde una nube tallada sobre el cielo. Desde un rayo de luna dibujando el techo de poesías. Desde mi respiración lenta y tus párpados que sueña n.

¿ Qué ? que no hubo final ? que no debería dejarme convencer por el olvido ? por tus silencios a veces callados ? lo ví. lo supe, lo sabía desde antes , y cuando, mientras entre tanto vértigo podías (pudiste) ser un rayo de paz , una línea en el sendero tenue, un rompecabezas de tizas.. mientras que esperaba, y soñaba con las mil posibilidades que eran una, como el centro de algún laberinto, como el silencio.. claro, el silencio. te dije, necesitaba la lluvia. solía detenerme frente a alguno de tus reflejos y tan solo esperar. la lluvia. la lluvia como motivo, sentido, puente natural de estrellas entre tus palabras y mis sueños. apenas siento el viento, apenas veo una flor, en la distancia. y la pintura de tus pausas (pasos), y los vestigios de mi tarde gris. y tu silencio que calla, y mis palabras que se apagan. todo el tiempo, como si nada. borrarte.

Juré que esperar la lluvia, sentada sobre el suelo de la galería deteriorada, era inútil. Intenté convencerme porque nada va a pasar, nada va a pasar. Busqué adentrarme en la novela de tapas amarillas, de hojas opacas, de palabras perfectamente ubicadas, de capítulos desordenados. Quise no levantar la vista, no esforzarme demasiado en oír las gotas de lluvia desprenderse de la nube plateada que imagino está bajo la tela infinita. (No hay tal cosa) Pretendí no pretender. Establecer cada cuestión en el estante adecuado, como poesías medievales, como caracteres ornamentados, como los libros ordenados de tu biblioteca efímera. Y te tuve, al menos un instante (de esos eternos), te ví, desde cerca, tan cerca, en la pared de allá, esa que se despintó hace años y tiene un par de rayas como talladas, grises. Pero no llueve, no llovió. Te veo en el esfuerzo por no levantar la vista del libro inválido de mis versos entre-corta-dos. Todas las enumeraciones imaginables, todas desfilando por la casa...

Quien quiera que haya sido, fue real. La misma realidad de las cinco canciones vertiginosas del último día. Porque suelo recordar los finales, son como fantasmas de insomnio, como un reloj romano, como su imagen, digo, desenfocada, amarillenta. Como sus acordes naturales. Como su escenario vacío, sin líneas, ni aplausos, ni silencios. Cada estación es una nueva estructura, nuevos esquemas, cada verdad que olvido es un verso que jamás escribiré, una mirada, un beso desde el otro lado. Aún conservo ese libro en blanco, solía redescubrirnos al ver, el vacío que no es abismo sino el mismo arte renaciendo en un caos discontinuo. La diagonal, la intersección entre tanta búsqueda sin brújulas. Tanto huir hacia el nuevo colapso crepuscular. Como la eternidad muriendo en cada cristal de arena. Como los rayos del sol unificándose en alguna estrella del más acá.

Pierdo las palabras . Son como el silencio, el muro construido con ruinas, el cuento antes de dormir. Decodificar cada instante en sílabas equivocadas . Tengo ese llamado esperando, la carta de las cosas que diría, la postal, la instantánea que se reduce a posibilidades inútiles. Las realidades, las fuerzas internas en completo y constante caos . Los diálogos por incorrectos inevitables. Percibo el sonido de algún encuentro, mañana . De noche, en sueños .

La depresión inalterable de días grises, de inviernos sagrados. Los instantes dedicados, los poemas in-editables. Guardé la espontaneidad junto a los besos inconclusos. Escondí los sueños verdes con tu amor en la distancia. A veces puedo oír, incluso, su manera de golpear la puerta. Su desesperación, por salir, por entrar. Juegan en melodías siderales, juegan en vientos diáfanos, pasean por tus rincones escritos. Y así fue. El desencuentro, el instante de silencio más profundo e intenso, quizás. El recuerdo de madrugadas insólitas, de canciones recuperadas como estrellas caleidoscópicas. De la realidad paralela, detrás del muro de verdades inaceptables. Vuelvo a escribirte, porque jamás borraré, nunca podría... desestructurar las fronteras, evadir tus señales. Distancia, nuevamente.

Hoy encontré, en un rincón de sueños, las distancias dibujadas con tizas sobre la pared oscura. Mi suspenso no-intencionado, mis viajes aMarte, tu abbey road, mi ausencia de grises. Tuve un instante de debilidad entre tantos vaivén-es y quise, solo por ese instante, detener el recorrido, la marcha, el desfile de pasados espontáneos, la infinita cantidad de posibilidades sin resolver. / Venías a este rincón de sueños. No hay espacios ahora, que ves en mis ojos, que sonreís cuando callo, que respirás en dinamismos reales. / La secuencia determinante de paredes oscuras, dibujo las estrellas que verás algún día. El mismo día en que la distancia de flores ajenas, abanicos rotos, eclipses parciales, discos antiguos, personajes de anteojos, avenidas efímeras.. Desaparezca Y con ella, nosotros.

es verano. permanecés recostado, observando el techo de madera, descubriendo verdades aparentes , sombras, marcas extrañas. sobre la almohada hay un pasaje, de esos que prometen. quizás deberías.. hay una discusión en tu mente que nunca calla. el cielo real no es el mismo que ves a través de tu ventana. es de noche y es verano. al menos eso parece. al menos necesitaríamos apagar la razón por un momento. atormentarse en idioteces tan cercanas. ¿para qué? serán las maderas perfectamente alineadas, las sombras, el pasaje, la ventana.. será el verano, la brisa, la lluvia que jamás regresa a detener el tiempo . será que.. todo menos tu razón existe. todo menos tu razón y el verano, sus lluvias de estrellas que renacen en las flores, entre las grietas. tendría ( s ) que quemar ese pasaje. incendiarlo para jamás volver siquiera a considerar algún tipo de escape. convertirlo en parte del mismo fuego con el que acabás de encender tu cigarrillo. quemar el techo también, esas limitaciones cons...

Tengo un barquito de papel. Contarías sus colores. Acostumbrabas contar cosas. Podrías incluso verlos. Mantengo esa costumbre de enumerar. Es tan tarde.. Ya los sonidos se oyen en ecos, tan profundos. Ya soñar es un esfuerzo necesario. Lamentarse no promete algún sentido y suelo olvidar la idiotez geográfica que tan poco condiciona a las almas. Libres. Eso es, y la diagramación que tanto buscás, que tanto pretendo (ocultar) alcanzar, está cerca. Porque es igual que la geografía, porque es lo opuesto a los colores de mi barquito de papel. Porque quizás se deshaga apenas roce el agua helada, quizás sus colores se destiñan, como mis sueños, como tus canciones. Aún así, continuarás contando cosas, continuaré enumerando. Todavía es tarde.

Tenías la pared cubierta de imágenes aromáticas, contemplabas con nostalgia algún dibujo antiguo, inocente. Fotografiabas casi sin ver la perfección (oculta) detrás de los mosaicos rayados. Querías ser más, buscabas una muerte olvidada, una mirada de cristal. Y en las galerías resplandecientes de tu memoria, están las piedritas de rayuelas extraviadas. Las sombras plateadas, las rebeldías oxidadas. La estrella azul, la luna desenfocada. Bailan en tu alma, esperan el momento.

- la canción sin fin - No hay palabras de estrellas. No hay suspiros de mar. No hay miradas de diamante. No hay melodías etéreas. Ni ángeles de confesiones brillantes. Pensamientos de cuerpos azules, elevados amaneceres, realidad autista de emociones sublimes, y cuevas de cristal. Hoja en blanco de premisas a pintar en los vidrios opacos de tu primavera, desolada.. El clásico vaivén de inquietudes errantes y suburbios que agonizan. El respirar arrogante del sosiego envuelto en cenizas doradas. La línea imaginaria que úne la ilusión con el sutíl tiempo del destino abrazado a tu sonrisa. Me quedo con la cajita que sostiene nuestra niñez abrumada entre la soga transparente de piedras que brillan en la oscuridad, de lucecitas que pintamos esa tarde, cuando el sol se alejaba veloz en algún horizonte de por allá. Me quedo con el exceso inocente de pasos a la deriva y mapas que cantan a lo prohibido, sin decir bien donde es que está, (¡¿dónde está?!), la fotografía desteñida de nuestras risas...

Fueron cuatro, cuatro entradas prohibidas y sus lágrimas que hablaban de más. Es ahora el posible fin, escucho los susurros de la despedida. Una década de espera, un olvido aparente. Y es el mismo dolor que regresa cuando la incertidumbre no sabe esconderse. Mi nombre verdadero? No creo q nazca en sus jardines, en las flores mágicas de la infancia asesinada, ahogada, escondida en el aljibe frente a su puerta, la galería interminable de blancos y negros, el piano desafinado de cuentos de terror. La despensa fría con su puerta vaivén, el cuarto de los vinilos y el pizarrón desdibujando fantasías perdidas entre gritos y persecuciones inventadas. Perdimos la magia, las mañanas grises y las noches cálidas, los tesoros encontrados, los dibujos con crayones, el vecindario de fiesta. Nos queda la distancia de estar tan cerca, la galería lluviosa de algún domingo desolado.

Detrás de la cortina acromática detrás del humo suspendido entre tormentos de palabras que resuenan detrás del frío del mismo aire que se mantiene alrededor detrás de todos los inventos que pasan detrás de la idea de qué soy y mis filosofías desvanecidas detrás del veneno dorado del vicio imponente del recuerdo fugaz de tu amor estacional de mis surrealismos idiotas de tus inviernos lejos de la ciclotimia recurrente de la epidemia emocional del caos interno de los enigmas, las ecuaciones, las teorías. Detrás de la cortina que creen ver En el intento frustrado por buscar la libertad en el aire frío, frío y el dorado de mis manos que muere frente a mi detrás tuyo , ves la tela que baila entre miedos y grises, pálidos, ves la creación de una luz invisible del más acá ves el infierno que podría ser, no es más que un verde que se eleva desde la tierra vestido de blanco helado, de vida, de caracoles muertos de regresos de búsquedas de absurdos En ese instante de mayor lucidez el segundo...

Paz , calma, regreso. Ver hacia un horizonte limpio, claro, brillante.. Oír los latidos del viento, las sombras a lo lejos, tan lejos . Creo que extraño eso.. ..tu músic a .

------------ Ciudad Fantasma - degradé invertido la cuadrícula se desestructura una secuencia que cae y encontramos las espinas que sangran su belleza. somos pasos en el sendero inexistente de la ausencia. somos labios, somos música cuando todo es silencio. desfiguro siluetas en la pared. II mirar las estrellas ver el mar esconderse y ser sombras tu niebla gris de madrugada. geografía del alma tus simetrías aparentes y el punto de tensión en el camino oblicuo de palabras que caen convergen en el punto infinito universo abstracto y corriente (de sombras alineadas y rayos de invierno) HASTA QUE ALGO INTENTE SALVAR-NOS. III Un frío dorado y el sueño enceguicido en ruidos y ruinas de tormenta. Azufre, tu mirada se quiebra en incertidumbre. Segundas oportunidades deseos imposibles y la canción diaria y necesitarte y verte entre los espacios de tus letras. IV El reflejo que brota desde las mil luces es caos y es infierno. Es un rincón, luz, silencio. El verde y los infinitos caminos anuncian...

desaparecer

(La flor que rescataste justo antes del reflejo que enceguece la mirada cálida, y el cielo azul a tu costado ) Sabrás salvarme del atroz encanto de los universos inundados de osadías y madrugadas ais-la-das. La soledad, los paraísos, tu no-presencia. Serás culpable y testigo. Serás aquella flor salvada entre amaneceres obtusos y locuras perfectas.

Nos faltaba ese instante, y cerraste el libro, casi en mi rostro, como necesitando interrumpir mi mirada odiosa, insistente. El final feliz convertido en la cíclica incertidumbre de esperas en la terminal, y encuentros clandestinos (siempre es por la clandestinidad, sabés?). Era una noche de alcohol, alcohol y verdades que se escapan entre las brizas de verano, entre los sin-sentidos de tu mente racional y mis emociones distorcionadas. Era de noche, era de noche y me mirabas. Quise aquí delimitar el fin. Y las palabras que se van de mis manos, de mi boca, de mi alma. Busqué en las complejidades del adiós lejano, entre las telarañas y el polvo del olvido, busqué, de verdad. Y esa canción que pasaba, y una vida juntos que pasaba.. y estábamos quietos, y éramos silencio y eternidad, éramos un ayer que se descomponía frente a mi, y me preguntaste. Dijiste que preferías el recuerdo completo a un presente vacío, te recordé, entre suspiros y sin lágrimas, que no tenía más que aquel instante. ...

Me reías, te reías y yo también el humo que se dispersa y me des-hago en palabras y te espero será eso del recuerdo los pasados en simultáneo las melodías de ayeres inconclusos como fantasmas del amanecer y las estrellas.. un dorado parcial y tu mirada que se proyecta me proyecta y te veo y el deseo cósmico frente al invierno desnudo ficciones verdades inventadas pensé que morías.

Reescribir desde el silencio transcribir versos internos, digo con melodías antiguas por eso de la música a tu alrededor el invierno eterno y vacío no entendés? Tu realidad entre estrellas, mis ventanas al infierno no ves? El universo es tuyo.

A veces quisiera que tan solo no amanezca que nos invada el azul por un instante, que el mundo calle. Que el silencio no sea un abismo que la distancia se desmorone como mis paredes ante tus palabras. Tus palabras, el beso más intenso, los universos se apagan ante su voz.

Tu sombra es una cruz en el suelo descansa, abre sus ojos para morir. la mirada blanca, helada CONDENADO A MUERTE preso en recuerdos y celdas de cristal cristales astillados en mentiras reflejos tenues del destino el homicida caerá Su alma grita al borde del abismo Pronuncia las últimas palabras..

El infinito equilibrio del caos una sucesión de silencios sincronizados Vacíos que me atraviezan y el amor.. Quizás habrá un camino de estrellas (algún artificio) detrás de las cruces el cielo se ilumina esa luz que.. liberan palabras dibujan figuras entre nubes te veré en este sendero de sombras que se apagan.

Te busco en los espejos sueños de eternidad imitada vestigios de algún sol amanece en grises brillantes, aparencias de sombras fugaces de algún lugar, de algún momento sucesivo deja vú represivo marco que limita tu final.

en ecos te oí callar en ecos gritados de un temblor cósmico repetí tus palabras hasta que ya no existieron y los versos me enredaron en sus ramas de olvido de ayeres que no mueren y deseé desvanecer quise abandonarme en los caminos de tus manos en alguna de tus cicatrices de amor deshacerme en tus líneas sutiles en tus mares ebrios de pinturas y los ojos.. tus ojos tan cegados de razón.

tu sombra quiebra mi luz como un cristal en la profundidad del reflejo helado dibuja sus grietas el silencio.

lo absurdo convive en vos a mi, me sobran las razones se desintegran en palabras en nieblas de amaneceres perdidos el contraste oxidado de la inocencia blancos opacos sobre mi almohada te asfixia el filo del vacío las gotas sobre el metal brillante el reflejo de tu rostro, dejando de ser el polvo galáctico de tu alma inundándonos de olvido la suave llovizna nos quema en la piel el viento, el viento y el eco de tus pasos cruzando el umbral gritando en llantos por jamás volver. inútiles, inútiles humanos mortales.

Hay flores que mueren al sol hay una pared que contrasta la luz de tu alma y en sus ojos el cielo.

No son letras. Mi mente gritando razones ordenándome que salte que me deje caer sobre el filo del vacío Que me disfrace de olvido: que ignore que no regrese Que el único recuerdo sea esta muerte incompleta Futuro desconcierto Próximo paso Determinaciones La lluvia vista desde arriba. No entiendo de fantasmas de seda.

y las luces muertas que cantan a tus sombras quisiera dibujarlas en los vidrios que suspiran se deshacen en gotas, en lágrimas internas consumen nuestros límites el fuego, el aire, la tristeza esperar, desesperar ante lo inevitable el amor del silencio que no se percibe en tus ojos el vacío que me desgarra oculto en cenizas plateadas la verdad un suicidio, el olvido anterior lo falso que creí real, y la fantasía posible dentro de mi alma bajo tu personaje de cartón las mentiras brillan en azules nocturnos.

Versos desde lejos de mi lejos de quien veo a través de tus espejos en las líneas de tus manos en la melodía de tus palabras tan profundo que no queda nada redescubrir mis alas desde tu libertad los restos de sombras que se van los restos del amor que idealicé como creer en crepúsculos internos como olvidar que nunca dijiste.. Me aturdo en tormentos del más allá en el arte antiguo de componer desde el aire el destino precario de quienes saben donde van la tragedia de quienes buscan saberlo.

nos quedan millones de estrellas por contemplar nos aferramos a contar las baldosas que pisamos a suponer que el cielo sigue sobre nosotros que ya habrá tiempo de belleza que ahora es mejor controlar los pasos marcar el ritmo caminar, pensar, perderse en racionalismos conclusiones sobre líneas y escalones geometricamente tan distantestan olvidados de magia tan prisioneros de realidades extremas el silencio antes de la lluvia la pesadez de un futuro cierto el dia soleado más gris robando palabras al destino evitando sentir el Adiós una caida más sobre el pavimento salir, recuperarnos, cruzar el umbral ? aunque no me busques aunque no quieras encontrarme ya no puedo escapar de vos.

una luz, un piano, un reflejo. la llama que se eleva sobre lo transparente el fuego que imagino y está la ilusión de lo eterno cuántas veces dejé de ser, cuantas veces callé, enmudecí ante sus palabras cuántas veces me cuestioné ante el destino ante mi nombre, ante la verdad y la mentira. cuántas veces me reconocí entre las sombras, entre el vacio, entre los nuevos desiertos y los anticuados (azules) océanos. el cielo y su atentado de estrellas que caen caen sobre lo que alguna vez busqué ser. sabés, no hay nada más no queda rastro de esa luz que quise ver de ese piano que resuena como una voz que se apaga no encuentro reflejos en el lago de las sombras. Cuando el olvido regrese por mi.

volar entre nubes de posibilidades evadir certezas.. el silencio, los ecos de las palabras no dichas cuando no tener qué decir es ocultar, cuando el adiós es la respuesta considerada. las sombras se hacen música tras sus pasos mientras camina hacia mi mientras se acerca (y me alejo) la melodía en su mirar la melancolía de su boca el deseo el deseo del amor. nos refugiamos en el olvido de cada amanecer en la soledad de las lúcidas madrugadas paranoia creativa el abandono de la paz de los fantasmas dejar de ser.. sabés ser el cielo y el infierno lo eterno y lo que tan solo pasa el destino del poeta. no te desangres en ayeres espontáneos en ciclos del más acá en vicios morbosamente artísticos no te apropies de los finales abruptos no te asesines por placer estuve buscándote en otras vidas estuve encontrándote en mi cada vez..

--------- Cósmico como evitar los interrogantes estas tan invadido en imprevistos tan atractivo ante mis palabras quisiera sentirte menos cerca en tus sombras azules en tus lecturas del más allá entendés aunque esté muda sabés quien soy sin saber mi nombre creés en realidades inversas creo en la ilusión de creerte puedo leer tu mirar aunque estés cegado de dolor predecir tus fracciones convivir con ellas en vos quisiera ser lo que te mantiene vivo quisiera que fueses mi impulso a crear.

Como diferentes personajes de una misma obra nos unen los defectos iguales los momentos en que la noche nos calla en que la luz se oculta tras mi sombra instantes desalineados la perfección espontánea un final que se aproxima una soledad anticipada. como si fueras parte de mi como si nunca pudiera alejarte fuerzo mis palabras (me rehúso a evitarlo) enmudezco ante una estética distante la de las nuevas figuras formas que no comprendo palabras que no me atrevo a.. decir es un nuevo amanecer brillante sobre mi caminar opaco sobre mis pasos.. mis sombras en escala de grises. temor a las vanguardias de amor a un universo mudo a la muerte del personaje y sus esquemas olvidarte o morir renacer desde lo humano pánico al contagio de normalidad normalidad ? el zumbido constante de mis recuerdos que se apagan quisiera despertarlos en un vaivén de imágenes apropiármelos escribirlos de nuevo recrearlos en una escultura inmune al tiempo morir en ellos quebrarme en cada uno de tus suspiros.

el mundo es más veloz si te detenés a observarlo lentos son los pasos del ayer vertiginosas las jugadas del destino me concentro en las palabras para olvidar pensar escribís entre el humo de un nuevo amanecer te siento en el verso de cualquiera de mis escritos te escucho, aunque ya no cantes creo avanzar en retrocesos, creo no creer en nada existir, viajar, volar a través paisajes de ayer quien sabe de vidas anteriores ? quien comprende tu mensaje sin necesidad de epígrafes opacos ? quizás ceda a la desestructura quizás desaparezca alguna vez quizás, ya no estés para leerlo.

soy un espectador ante tu arte de ser un atentado a tu perfecto sentir a tus versos ideales que me dejan en un suspiro que me abrazan en las ausencias te busco entre sueños te recuerdo, te recuerdo.. me inundo en un pasado me pierdo, me ausento de mi estoy aislada en realidades sucesivas en tiempos de arena en verdades ficticias las sombras no son más que sombras, las respuestas quizás no lleguen nunca.

los vicios de un ayer en círculos el clima en un escenario a destiempo me encuentran en una realidad de asfixia me ahogan, me salvan, me cuestionan hacen que luche contra ellos que luche contra mi voluntad que me libre que me deslibre que dude de la nefasta duda inclusive, del pasado, de lo que nos queda de lo que no queda una canción, un poema vos evitando ser evitando crear me niego a salir a morir dentro de mis palabras a luchar contra ellas me entrego a tu mirar me dejo ser me entrego a tu olvido te recuesto en mi memoria.

un documental de catástrofes cotidianas me desconecto a la presencia indeseada me conecto conmigo, conmigo y con nada. un universo de fracturas y deformidades conceptos, clasificaciones, decisiones. lo que pasa en la espera lo que transcurre y no quiero ver gente que aparece y desaparece palabras que se van, formas que se desvanecen y momentos presos entre dos crepúsculos entre los cientos de reflejos del día y las sombras de la noche. el sonido de las puertas que se cierran la lluvia que me cega frente al cristal. mudo en palabras por decir, se deja llevar por el deseo, por lo único que le queda el placer de los momentos que pasan, la locura de no dejarlos pasar.

Me aislo entre el ruido y la niebla de tu ser, mil viajes a un lado del camino, desvíos, abismos y más caminos. situaciones retratadas y convertidas en versos poemas en vida, poetas sin vida, canciones muertas. un naranja, un gris, un cielo que se aleja. mi mirada hacia el lado equivocado infracciones, advertencias, reflejos. entre la belleza y la muerte, la fiebre azul de tus locuras en tiempo sabés escuchar y responderme tarde en aquel momento en que no hay circunstancias, consecuencias, contexto, razón. Mis ojos que ya no te buscan encuentran el rayo de luz que antes no alcanzaban siquiera a vislumbrar.