El mundo mira al mundo

Hoy encontré, en un rincón de sueños, las distancias dibujadas con tizas sobre la pared oscura. Mi suspenso no-intencionado, mis viajes aMarte, tu abbey road, mi ausencia de grises. Tuve un instante de debilidad entre tantos vaivén-es y quise, solo por ese instante, detener el recorrido, la marcha, el desfile de pasados espontáneos, la infinita cantidad de posibilidades sin resolver. / Venías a este rincón de sueños. No hay espacios ahora, que ves en mis ojos, que sonreís cuando callo, que respirás en dinamismos reales. / La secuencia determinante de paredes oscuras, dibujo las estrellas que verás algún día. El mismo día en que la distancia de flores ajenas, abanicos rotos, eclipses parciales, discos antiguos, personajes de anteojos, avenidas efímeras.. Desaparezca Y con ella, nosotros.

es verano. permanecés recostado, observando el techo de madera, descubriendo verdades aparentes , sombras, marcas extrañas. sobre la almohada hay un pasaje, de esos que prometen. quizás deberías.. hay una discusión en tu mente que nunca calla. el cielo real no es el mismo que ves a través de tu ventana. es de noche y es verano. al menos eso parece. al menos necesitaríamos apagar la razón por un momento. atormentarse en idioteces tan cercanas. ¿para qué? serán las maderas perfectamente alineadas, las sombras, el pasaje, la ventana.. será el verano, la brisa, la lluvia que jamás regresa a detener el tiempo . será que.. todo menos tu razón existe. todo menos tu razón y el verano, sus lluvias de estrellas que renacen en las flores, entre las grietas. tendría ( s ) que quemar ese pasaje. incendiarlo para jamás volver siquiera a considerar algún tipo de escape. convertirlo en parte del mismo fuego con el que acabás de encender tu cigarrillo. quemar el techo también, esas limitaciones cons...

Tengo un barquito de papel. Contarías sus colores. Acostumbrabas contar cosas. Podrías incluso verlos. Mantengo esa costumbre de enumerar. Es tan tarde.. Ya los sonidos se oyen en ecos, tan profundos. Ya soñar es un esfuerzo necesario. Lamentarse no promete algún sentido y suelo olvidar la idiotez geográfica que tan poco condiciona a las almas. Libres. Eso es, y la diagramación que tanto buscás, que tanto pretendo (ocultar) alcanzar, está cerca. Porque es igual que la geografía, porque es lo opuesto a los colores de mi barquito de papel. Porque quizás se deshaga apenas roce el agua helada, quizás sus colores se destiñan, como mis sueños, como tus canciones. Aún así, continuarás contando cosas, continuaré enumerando. Todavía es tarde.