El mundo mira al mundo

sos el personaje que se escribe a si mismo desde los deseos del espejo. yo te señalo, imperiosa y con desprecio como quien marca las impurezas de los abismos en la cercanía. merecía tu saber oír, tu recitar, mi poesía que se detuvo entre tus atributos premeditados, y no te absuelvo de ninguna culpa y no te amo, y no te encuentro incluso en la imagen de la tarde las piernas y las sábanas. me disculpo por vos ante mis propios tribunales, me despido por las madrugadas sin dormir, soñando mentiras que se inventan en papeles surrealistas, en juegos pasados por alcohol. y los horizontes que sabés son mis puntos menos claros, no los regreso a ningún rincón, aún espero que mis notas y mis sombras permanezcan a salvo del deseo por llegar.

escribí el invierno dejaste caer mis notas sobre el sofá - pasajes y papeles y palabras - y la adversidad externa que circula y el impulso que desacelera la presión y las vueltas del no-laberinto y las bellezas de la no-vida que quisiera arrancar de las paredes succionar el néctar enfermo de tu alas - las mías - los abrigos y el placard gritos que silencian cada viento mareas del sur violento destiempo que segrega la piel cuando el despertar es pesadilla cuando el sueño es insomnio cuando mi línea desespera: silueta borde humedad abrazo ausencia.

..y sin embargo prefiero callar que te embriagues frente a mi, enredarte, reirte, sostenerte entre las sedas y el claroscuro que recorre tu rostro tu equilibrio simple y sin moldes. mientras olvido la complejidad de aquel rayo te retrato a escondidas sonriendo a cada línea de tu delicada inmensidad murmuro, observo. silencio. y es el impacto el placer el temor que invierte y desinvierte mis despojos mi risa contaminada mis maneras de saber te .

siempre que intente entregarme al instante cada fecha será distinta y cada muro tan efímero siempre supe no contar con tus palabras jamás te dí las mías, las escondí, las fragmenté, las observé durante los días que no apareciste. tuve en mis manos el cristal por el cual solíamos trazar el ritmo descuidé la admiración de quienes creen leerme y tan preocupada por mis terrores infantiles... nunca podré reconocer el momento de lucidez entre todos los momentos espero no estar en todo caso para descubrir la belleza que supe desgarrar de tu piel sin querer mientras me amabas.

el mundo entre las manos la proyección continua la atracción complementaria el cálido invierno el beso calificado la detención de la búsqueda el torbellino interno los mares a futuro los cimientos perfectos el cristal eterno la lágrima sostenida la sonrisa que se derrama el final y sus puntos las estrellas húmedas la risa y las sábanas el dolor y la belleza el abrazo tanta distancia.

primera segunda vez que. sin embargo el cielo aún. y no es tan tarde pero el sol. las noches parecen cercanas como. hoy te encontraré en la calle que nunca. no hay brisas que embriaguen a. no podré ocultar por siempre lo que mi suspiro. la luz llamará y renacerá a tiempo aunque. porque la verdadera eternidad está en. me mirás y yo...

Tu amor es hoy la necesidad intermitente de recorrer la senda que tu mano dibujó alguna tarde, suponer y decidir que fue tan real como las lágrimas y la cerveza. Y que a partir de ese momento... solo respirar.

sube al cielo invierte instantáneo y sublime la brisa del invierno estás tan alto mi poesía es el vértigo impreciso de los espacios que dejás que inventás que recorrés y recorre el bosque cristalizado de impacto violáceo, de enfermedad ensimismada añorar concluir Dónde vas ?

tus rastros y tus rostros la mirada helada siento la nieve agrietarse cuando me ve sangrar es esta fiebre la escaséz el infierno que asfixia de quietud la mirada helada que fija sus filos la canción en la mañana que no deja de tentarme el sol las lágrimas que no deja la ventana de miel tanta luz dijiste que el pont des art y parís y las rayuelas de esas que se escriben solas dijiste o cantaste SEN TI MIENTO no es por no entender no subo a la terraza a gritar verdades no lloro en el teléfono no me encierro por desamor no te veo. ahora, ahora que sos la mirada que descansa en otra madrugada que te envuelven sábanas más claras que tus luces deben bailar sobre las melodías que te pertenecen desde el aire desde el otro lado de los muros desde las arenas que ya no escribo hasta donde mis voces y mis sombras no pueden alcanzarte.

Tu lado de la calle.

Qué inoportunas las cosas cayendo por su propio peso hoy. No estoy lista para la oportunidad. Automatismo. Automatismo. Automatismo. Siempre te quise. La intensidad que respiramos es exactamente la misma. Como si fuera necesario cantar. Mi corazón añora tus notas en la distancia, el momento en que necesitaba que me salves y eras el ideal de lo perfecto y lo que no se corresponde. La música tan fuerte y tan bajo la piel. me confié de tus defectos como un refugio para no entregar ni un solo verso. nada a nadie y para siempre. desconfié de mis amores anteriores. desconfié del sonido y de la sombra. siempre fue tan triste y tan hermoso este vacío. tan perfecto el retorno tu última canción jamás sentiría invación similar invaden las sirenas y las costas y el mensaje de aquella luz. Estás aca.

quedan . a través de los espejos de la noche. se componen . como un lienzo embravecido. impulsan . cada suspiro y cada filo de madrugada. inventario de las cosas por decir. me asusta la puerta cerrada. me asusta cerrar la puerta. ce rrar la puer ta . el impacto. el golpe seco. la lluvia salada. interna-eterna-intensa. extraño . el corazón. el sitio al que huímos.

tu verde tu verde impreciso indirecto implícito fluctuante percibo tu sombra ayer soñé la penumbra ayer soñé el olvido tu verde verde oscuro el olvido como resplandor blanco sin grietas respuesta al silencio tu verde ver de dios ver de ayer

And if I show you my dark side will you still hold me tonight? And if I open my heart to you and show you my weak side what would you do? would you sell your story to Rolling Stone? would you take the children away and leave me alone? and smile in reassurance as you whisper down the phone? would you send me packing? or would you take me home?

imperioso-armonioso dulce y opaco estadío de crueles horizontes lisos de. mareas que estallan bajo el aire (vacía su torbellino) como los versos que salpican tus manos que astillan el cielo que quiebran la noche.

y no, no es el laberinto no recuerda la memoria las mariposas de Dalí los insectos en tu alma.

Se desprende, de cada círculo que se abre como infinito estilema de tus placeres espontáneos. El tiempo solo fue para oír el mar, el quiebre de los océanos en belleza sostenida por el espacio intransitable de los olvidos que se detienen Detiene su forma y se genera como pétalo de indefinida quietud los instantes disputan entre luces y bailes nunca eternos. Cómo, de qué absorta pero concreta manera se aspira la nostalgia suave mientras el ombligo de los crepúsculos abiertos libera mariposas de belleza lejana y perpetua A ver, cómo presenciar la música en las paredes mudas de grises precarios, si el universo fuma tu ciclotimia si filtros ni interludios El silencio más intenso como un silbido agudo desde la luna interior, coalición de anillos estelares. Fiebre helada, acidez del alma.

-> tu prosa escrita: el espacio desierto que siempre quise dibujar las barreras de cristal del desengaño y la filosa desventura de las heridas que quiebran al respirar cómo disfrazar, las dudas y las huellas el orgullo de abrazar tus sombras en silencios desconocidos y derramar la tinta de cada verso que me escribas por este espacio de minúsculas siluetas como espinas del violento despertar.

El también esperó sin oír el pulso de los sitios del mar podría jurar sobre las hojas el cierre de los soles y el ensueño . la lluvia aclara los desvaneceres más remotos: el filo del amanecer trasciende el día y las horas y las letras que lee sin decir que cae sin respirar la estrella de las tardes frente al humo de creer y regresar y quiebra y anuncia y desgarra su silencio.

Había momentos en los que iba a la estación. Días grises, ese octubre tuvo muchas tardes así. Versos que derramaban calma sobre la tierra fría, desde un rayo de luz desvirtuando cualquier signo de aquel murmullo. Entonces tenía que capturar cada instante, y supo que la realidad era en otros términos, bajo otro umbral. Que beber del olvido quizás no era para todos, quizás no era correcto, quizás no importaba tanto. Las madrugadas fueron eternas e infinitas, la palabra como señal de conexión entre las formas. Y los círculos... Navegar entre círculos hasta sentir en la garganta la presión del horizonte que juega a desvanecer y a existir, a ser sol, a ser noche. Líneas, siempre líneas, imperfectas, brillantes, inconclusas. En aquel tiempo existía una tendencia a reencarnar en cada piel y en cada verso, a dejar y transformar flores y nubes y silencios. En aquel tiempo las luces brillaban con el sol, las sombras eran extensión del ser, entrañable y pretencioso, como el filo de la melodía que...

Entre las cartas y el deseo, la inercia del despertar, la exposición sincera. Doce, doce líneas de quietud perpetua, de cristal-acuarela. Tu voz amanece para sonreír la miel del desvanecer interno. Una lágrima helada, suspendida de cualquier niebla en el espacio en que todo se detiene y quiebra sus formas, irrumpe senderos en la nada, sostiene la fuerza de sus ojos al filo del abismo, al filo de cada destello y cada letra y cada lluvia del invierno entre el humo que rodea el sabor ácido de la canción que desiste su belleza, belleza propia de la calidez imperfecta, de la sentencia escrita en cada grieta y cada línea. Bordes del eclipse. Entre las cartas y el deseo, la fotografía rasgada de las tardes del sol, y tu voz al comienzo del horizonte. Despierta la pausa en el anhelo por el mañana eterno, verso que pronuncia la hermosura de tus manos al mirarte, detrás del tiempo y de la arena, la costa emerge su postal en movimiento.

Desgarra tu poesía. Línea a línea, corte a corte. Cada filo, cada pulso es una letra espesa que se derrama desde la respiración de tu piel tan pálida. Cada trazo completa el ciclo y el regreso será eterno o no será. Las voces son más reales cuando tu soledad destiñe atardeceres.

el deseo por la palabra y la conexión sobre la mesa, el sueño oculto que derrama sus aromas contados, contados tantas veces por los que cantan entre el vino y las sábanas de sus tardes grises. habría que caminar miles de desiertos antes de dar con la primera mirada, con el deseo o la palabra. y entonces no habrá oasis que nos salve. tenía los versos sobre el lienzo fresco, entrelazados como el amor y los abismos, las espinas que flotan sobre el rocío. la música cuestiona alguna imagen, las señales de la destrucción y sus letras gritadas sobre el cristal. hubo un sitio, en algún sueño, el rayo que adormece la canción.

El telón caerá anticipando el silencio, el suspiro, el éxtasis de la incertidumbre. El escenario donde se desgarra cada ruina bajo el filo de los rayos de tu sol ahogará en cenizas los versos que por cientos de amaneceres suplicaron la fundición de las cadenas oxidadas. La palabra como primer motor del desengaño: que lo poco que queda sea tuyo, y de mi no quede nada.

Te leía, como mareas suaves de algún desierto, recorría tus letras desde las postales blancas de aquella sonrisa, la pureza más sensata, el eco frío que desangra cada desvarío y posible distracción en esta vigilia. Cada dosis de estupidez que se respira inventando misericordias a los infinitos universos, descontándose uno-a-uno, náusea intensa por excesos del vacío y decrépito recuerdo. Perfil afilado de las metafísicas verdaderas, hoy, que el camino espeso y poco sublime marca sus últimos cortes.

lluvia entre polvo derramado del espeso magma interno busca, las grietas entre las pieles talladas a medida filosa danza de los vientos circulares sobre roces y silencios. la metáfora intencionada de los versos impares cuando sentir es sucumbir en letras, y perderlas.

añorar la fragilidad de los destinos entre las grietas de cada pétalo eterno. la luz retrasa su dorado intranquilo, cortezas elementales de la tarde y sus senderos. hay regresos como frescuras inconstantes, danza de medianoche sin estrellas entre la niebla brillante que dibujará los eclipses del olvido sin melodías ni sosiegos.

Entonces una visión , como una luz, un vestigio de los cuadros y las líneas. Fluctuante de volcanes sin erupción y sueños que se estrellan contra los océanos. Llevás tus papeles húmedos, desencantados entre tintas como acuarelas, sin fuerzas ni formas. Figuras que oyen la corriente constante de los abismos y atardeceres, de quienes salen a disfrazarse de ajenos y hermosos, como sombras de nada y lagos enfermos. Hay un espacio entre los cortes y las cicatrices, una distancia intrascendente, mirada cristalizada de la noche espesa. Y tu voz la lluvia de algún abril que se consume.

El desembarco de prosas embravecidas por algún delirio silencioso que atraviesa la luz, el punto de luz que olvidaste cubrir con las hojitas secas de aquella tarde. Yo te oía resplandecer entre las aves de la galería oxidada, y el mundo volvía a girar sin ejes como una esfera verde de telgopor, perdida entre las mareas, mareas de mar sin mar y sol. Hay ciertas soledades que acompañan a las melodías más hermosas, hay ciertas melodías que irradian desiertos cercanos y convierten mariposas en estrellas.

Y QUIZÁS SEPA DESPERTAR C UANDO EL MURMULLO DESVANEZCA LA TARDE EN SOLEDADES OCULTAS Y TU CANTAR SEA POR SIEMPRE LA DANZA INALCANZABLE DE LAS NOCHES EN VIGILIA.

Y entonces tu despertar próximo al vestigio oculto de plateados azarosos no es más que el delirio cósmico por fumar las flores de la Estupidez en un deslizar cansado por círculos de metal líquido. Y forzás cada palabra como azul de cielo nublado, cada palabra y cada noche que inventás entre tus músicas relámpago de mar mediocre encuentro de subsuelo sostenido en diluvios de pasillo sin cristales ni reflejos. Y es un instanteabril que se realiza como sosiego de humo invertido en las luces de tus notas siderales.

Y entonces me llevaste a respirar el humo de las flores en verano y el sol cantaba filtrándose desde el suelo de persianas bajas. Mi universo besó la calidez lunar de tus espinas doradas y la música fue el silencio donde supimos recostarnos con labios entreabiertos de armonía elemental. La sombra de tu fantasma azul quebró los sueños como cristales del mismo espejo que cae hacia el centro de la tierra, no supe ver el ruido de la luz desde tus ojos de ser cercano, ser estrella del espacio que baila entre barquitos de papel hacia el viento que desprende las manzanas en el infierno de tus perfecciones.

Alguna vez leíste sobre el caracol de seda y la baba del gusano. Yo te contemplaba en silencio (porque las estrellas no me enseñan sobre ruidos), observar desde un jazmín el arcoiris de metales líquidos que se encadena a tu alma cada madrugada. Y mientras pensabas en el incienso violáceo de infinitos rostros y caídas onduladas, y mientras mi silencio no era más que uno de los tantos inventos terrestres por enamorarnos de aquel vuelo insaciable escondido entre maderas de bosques azules; ví que tu canción se desprendía como un violento despertar inverso a mi línea, como búsqueda de sal plateada entre los caramelos de nuestra primavera.

Desde el anochecer en que tus acordes sean oídos por la calma desnuda de un horizonte cercano, se advertirá el viento blanco de emociones estáticas. Sabrás reconocer entre flores y vestigios de funerales el llamado inesperado de los aromas del olvido. Te vestirás de negro, como quien oculta imperfecciones opacas en romanticismos densos de peligros inventados. Te vestirás de negro, como el fin de cada era, de cada viaje y cada vuelo de violetas a tiempo. Te veré pasar, cuando mis palabras se manifiesten sobre un papiro azul, cuando mis palabras no te alcancen y voltees hacia aquel sonido constante, aquella luz que señala el alba divino, el renacimiento dorado, y tu voz no será sino la ausencia de heladas perfectas, de rocío de verano, tu voz como defecto entregado al azar, al silencio que se desangra entre penumbras vírgenes. Cuando mis palabras no te alcancen serán el sonido de la estrella por la quietud permanente.

No necesito frentes de delirio llano /C anto enceguecido de madrugada / S ombra brillante de luna en perfección / S UICIDIO de espontaneidades en verso /C iudad enamorada en tinieblas de primavera / E strellas inventadas en lágrimas despiertas / P árpados de miel besados por la noche. BUSCO el siniestro despertar de manos al sol A ire de BELLEZA etérea y esporádica M urmullo de melodías eternas P alabras de mar teñido por horizontes infinitos.

Leí tus superficies dibujé las formas como siluetas carbón de la sombra en degradé A tiempo de pausas y ritmo de latidos A tiempo de encuentros al no-rigor y silencios múltiples Ambigüedad clandestina de voces al desnudo Azul efímero de ilusión interpretada, de cósmico desengaño. Cuento tus palabras, cada letra como belleza inoportuna límite feroz de poesía premeditada.

Aire que brota desde suelo transparente Como alivio del sol como suspiros a destiempo En la distancia justa ..de caminos entre-cortados ..de senderos y equilibrios Inventá el poder de dioses ajenos Intentá la frecuencia justa de saber Continuar Frente a mis ilusiones de papel Tu tinta a-ban-do-na-da por algún querer que ya no brilla No ver más que aquel instante oxidado De posibilidades censuradas Y tu luz mediodía Es Un despertar que anhelo vientos AYER Epifanía de las almas en eclipse constante.

Será el silencio, límite de lo impreciso. La nostalgia inconclusa frente al abismo de atardeceres, entre niebla liviana, como sombras elementales de estrellas suaves. Y cierta censura al oído de la intimidad aberrante. Belleza de locuras de descansos discontinuos. Poesía desalineada. Jamás al instante desdibujado en vestigios de palabras que se desprenden como líquido vulgar de vértigo innecesario. Versos en densidad por una tarde dormida de ilusos y testigos. Ausencia. Distancia. Vacío. Letras de nada en degradé inventado.

El parque de los arcoiris donde las manzanas se desprenden y las flores se desnudan para que no las veas. no las veas. El parque de las madrugadas donde el azul es magia y la tarde quema como influencia cercana de ayer y mi prosa es incompleta de repeticiones respuestas a. El parque de las luces blancas y los caminos hacia el centro de un infinito gris plateado de estrellas en pétalos absurdos que caen y mueren para subir hasta tu baile de siniestra, siniestra diáfana ausencia de pecados inmortales de lujurias controladas de verdades oscuras y mentiras de cristal. tu baile de cristal, siempre.