Pero si tus alas no se queman al sol.

Te leía, como mareas suaves de algún desierto, recorría tus letras desde las postales blancas de aquella sonrisa, la pureza más sensata, el eco frío que desangra cada desvarío y posible distracción en esta vigilia. Cada dosis de estupidez que se respira inventando misericordias a los infinitos universos,
descontándose uno-a-uno,
náusea intensa por excesos del vacío y decrépito recuerdo. Perfil afilado de las metafísicas verdaderas, hoy,
que el camino espeso y poco sublime marca sus últimos cortes.