“ Es algo muy simple. Todo lo que tiene forma desaparece antes o después. Sin embargo, hay un tipo de sentimientos que permanece para siempre " [Al sur de la frontera, al oeste del sol]
En el vaivén de los desvelos, las luces y los bosques crujen al unísono. Tus cartas se han vuelto el sabor amargo, el mal sueño de las noches frías y la sombra gris de las mañanas húmedas. No pierde la poesía ni el otoño denso, el espíritu no sabe de olvidos, aunque sí de dolores, grietas y mentiras.