no sé lo que es parís

ni el punto sobre el plano (negro, infinito)
que desgarra en collage permanente
tu asquerosidad interna
de etiquetas y pasados
que no envuelven la verdad
sino el infierno de sueños amontonados
en alguna estupidez consciente.
de aquella luz se desprende el llanto celeste,
en un mar indivisible
cuyas costas se disfrazan de noche
para helar la sal eterna de sus párpados.
y yo te veo en esa trama que termina por consumir
el pobre sistema inventado entre el barquito de papel
y el horizonte imaginario de los días.