al buen vino

Y
entonces tu despertar próximo al vestigio oculto de plateados azarosos no es más que el delirio cósmico por fumar las flores de la Estupidez en un deslizar cansado por círculos de metal líquido. Y
forzás cada palabra como azul de cielo nublado, cada palabra y cada noche que inventás entre tus músicas relámpago de mar mediocre encuentro de subsuelo sostenido en diluvios de pasillo sin cristales ni reflejos. Y
es un instanteabril que se realiza como sosiego de humo invertido en las luces de tus notas siderales.